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20 de mayo de 2014

✍ Alberto Olmedo: Poesía de un payaso

Alberto Olmedo, Capitán Piluso caricatura de Sebastián Velásquez

El "payaso triste" es una binomio frecuentemente utilizado en la literatura y poesía circense. Ya lo hizo el escritor uruguayo, al cristalizarlo en el sutil gesto de "Esa boca", mucho antes ya lo había diagnosticado firmemente Juan de Dios Peza al Reír llorando. Otros escritores han desmentido dicha conexión y etiquetado de imbécil a los que la promulgan.

Quizás la idea de juntar la risa y la tristeza sea algo que cae de maduro debido al contraste de las imágenes. Y quizás sea por eso hasta se ha transformado en un estereotipo, al cual los escritores llegan pensando que han sido sumamente originales. Quizás sea cierto y simplemente refleje una realidad personal. Como lector poético no me interesan las certezas, disfruto abrazar la incertidumbre y callar de una cachetada al lector analítico. He dicho.

Sin más preámbulos unos versos de uno de nuestros más queridos payasos, el capocómico rosarino, el celestial Alberto Orlando, o conocido cariñosamente como el Negro Olmedo. Adianchi, adianchi:




Poesía de un payaso

De un ataque al corazón
esta tarde se murió un payaso.
Lo mas divertido del caso
que mientras su cuerpo estaba inerte,
la gente aplaudía y aplaudía,
al mismo tiempo pedía
qué él repitiera su muerte.

Es al payaso en esta vida
a quién Dios lo destinó a sufrir,
pues tiene que hacerte reír
aunque tenga su alma herida.

Con mi sonrisa fingida tengo
penas que ocultar,
más si yo, el payaso, pudiera hablar
y contar mis amarguras
hasta las almas más duras podrían conmigo llorar.

Al ver mi cara pintada
todos ríen con placer
sin llegar a comprender
que mi vida es desgraciada

si lanzo una carcajada
todos creen que es de alegría
más no comprenden que la suerte impida
que más riendo estoy,
es un paso más que doy
en pos de mi tumba fría.

No pidáis que me ría
que de mi propia risa me espanto,
he reído tantas carcajadas de dolor
en este mundo traidor.

Me han enseñado a reír con llanto
y llorar con carcajadas.
Mañana cuando el payaso muera
todos lo echarán al olvido
más de mi que te has reído
nunca mas te acordarás
como música pasajera
que viene y se va.
Por eso público querido
usted que me ha brindado su aplauso
que me llena de gozo,
el último aplauso te pido y quedarme satisfecho
poniéndolo en tu carne y
llevándolo en nuestro pecho
como dos payasos bien agradecidos.

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12 de abril de 2014

✍ Poesía: Sacude un pañuelo y sólo hay luces

Jim and Gea. Grotesque comedians (1900)

Les comparto un poema del español Vicente Aleixandre, integrante de la generación del '27 (junto con Federico García Lorca, Luis Buñuel y Salvador Dalí entre otros). Ahí les va:


Aquí, tanteando, dice una palabra,
y sobra un traje inmenso que cubre y más
a un ser que existe acaso.
Pequeño, flaco, escurrido más bien, sobra y es hilo,
hilo su voz saliendo de ese traje.
Tirando de él, del hilo,
quizá un hombre existe,
el que apenas pronuncia unas palabras;
y los demás se ríen.
Y el Augusto, roja y negra la cara,
tiznada en gris color tormenta
o blanca como el yeso polar de la luna
dice una voz, una palabra y rueda
la rosa grande que le escucha muda,
y él habla así callando a las estrellas.

El Augusto espera aún que venga ahora el Clown
alto, éste de pronto, un lujo vestido en raso
amarillo constelado de piedras de colores.
Entra y su gorro blanquísimo se ríe
"¿qué dices tú?"
y el otro, zapatones enormes, cae,
y la risa rueda por los espacios,
gran corola de risa universal,
y él, aún se yergue
arrogante bajo el ropón enorme que le borda.
"Augusto majestad"
tiznado o lúgubre
el zapatón enorme pisa el corcho,
mientras llueve la risa a ráfagas
y bate contra la costa desolada
al borde, el fino clown de seda
"¿ven, señores, ven?"
No hay nadie
y sacude un pañuelo
y sólo hay luces.

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21 de marzo de 2014

✍ Poesía: Eche veinte centavos en la ranura


Les dejo este puema del periodista y poeta argentino Raúl González Tuñón. El mismo forma parte de libro El violín del diablo editado en 1926. Ahí les va:


Eche veinte centavos en la ranura

I
A pesar de la sala sucia y oscura
de gentes y de lámparas luminosa,
si quiere ver la vida color de rosa
eche veinte centavos en la ranura.
Y no ponga los ojos en esa hermosa
que frunce de promesas la boca impura.
Eche veinte centavos en la ranura
si quiere ver la vida color de rosa.
El dolor mata, amigo, la vida es dura
y ya que usted no tiene ni hogar ni esposa
si quiere ver la vida color de rosa
eche veinte centavos en la ranura.

II
Lamparillas de la kermesse.
Títeres y titiriteros.
Volver a ser niño otra vez
y a andar entre los marineros
de Liverpool o de Suez.

III
Teatrillos de utilería.
Detrás de esos turbios cristales
hay una sala sombría.
Paraísos artificiales.

IV
Cien lucecitas. Maravilla
de reflejos funambulescos.
¡Aquí hay mujer y manzanilla!
Aquí hay olvido, aquí hay refrescos.
Pero sobre todo mujeres
para los hombres de los puertos,
que prenden como alfileres
sus ojos, en los ojos muertos.

No debe tener esqueleto
el enano del Sarrasani,
que bien parece un amuleto
de la joyería Escasany.
¡Salta la cuerda, sáltala
ojos de rata, cara de clown!
Y el trala-trala-trálala
ritma en tu viejo corazón.

Estampas, luces, musiquillas,
misterios de los reservados
donde entrarán a hurtadillas
los marinos alucinados.
Y fiesta, fiesta casi idiota
y tragicómica y grotesca.
¡Pero otra esperanza remota
de vida miliunanochesca!...

V
¡Qué lindo es ir a ver
la mujer
la mujer más gorda del mundo!
Entrar con un miedo profundo
pensando en la gigante de Baudelaire...
Nos , no hay duda
si desnuda, nunca desnuda
si barbuda, nunca barbuda
será la mujer.
Pero ese momento de miedo profundo...
¡qué lindo es ir a ver
la mujer,
la mujer más gorda del mundo!

VI
Y no se inmute amigo, la vida es dura,
con la filosofía poco se goza.
¡Si quiere ver la vida color de rosa
eche veinte centavos en la ranura!

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10 de febrero de 2014

✍ Antonio Cifariello - La dulce equilibrista

Think about it first de Andrea Bluam

Les comparto un poema de Antonio Cifariello, en su italiano original y luego una traducción libre y posiblemente inapropiada de mi parte (así que el que lo considere puede oficiar de corrector):


La dolce equilibrista
cresce sul filo della vita,
mentre l’asso dalla manica cadrà,
lei rimarrà stabile.
I suoi occhi rassicurano,
conoscono la risposta
e troveranno l’equilibrio.
La rete è lì sotto
sorride e osserva
pronta a sorreggerla nella caduta;
rimbalzerà
e tornerà a sbocciare
sul filo della vita.
La dulce equilbrista
crece sobre el hilo de la vida
mientras se le cae el as bajo la manga,
ella se mantiene estable.
Sus ojos son tranquilizadores,
saben responder
y encontrar el equilibrio.
La red está allí abajo
Sonrisas y miradas
listas a sostenerla en su caída;
rebotará
y volverá a florecer
al hilo de la vida.


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19 de enero de 2014

✍ Lucía se hamaca

La leçon de lévitation (1976). Litografía por Leonor Fini

Lucía, la trapecista, se columpia, piensa y también escribe...
Por fin fui a la plaza y me hamaque. Y me di cuenta que todas las hamacas son chiquitas para mi. Porque son para niños/as más pequeños que yo. Y mientras el vaivén me despeinaba y los pies ocasionalmente tocaban la arena de la plaza pensé que quizás las hamacas para gente más grande -de tamaño- se llaman trapecios... Trapecios de vuelo.
Lucía Stella, trapecista.
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9 de septiembre de 2013

✍ El juego del go: Revelaciones de un laberinto


Hace exactamente 35 años, un tal Borges, escribía algo así:


Hoy, nueve de setiembre de 1978,
tuve en la palma de la mano un pequeño disco
de los trescientos sesenta y uno que se requieren
para el juego astrológico del go,
ese otro ajedrez del Oriente.

Es más antiguo que la más antigua escritura
y el tablero es un mapa del universo.
Sus variaciones negras y blancas
agotarán el tiempo.
En él pueden perderse los hombres
como en el amor y en el día.

Hoy nueve de setiembre de 1978,
yo, que soy ignorante de tantas cosas,
sé que ignoro una más,
y agradezco a mis númenes
esta revelación de un laberinto
que nunca será mío.

Jorge Luis Borges

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15 de agosto de 2013

✍ Juan Carlos Onetti - Para escribir bien...

Caricatura de Enzo Pertile

Para escribir bien, no sirve leer, no sirve fumar, no sirve el alcohol, no sirve dormir, no sirve caminar , no sirve hacer el amor, no sirve sufrir. Lo único que sirve es escribir.
Juan Carlos Onetti

*Vale para cualquier otro tipo de actividad: actuar, contar chistes, pintar con los pies, tocar la guitarra, tirar pelotitas al aire, imitar la voz del Pato Donal, hacer esculturas con fósforos, caminar para atrás como Michael, jugar al paddle, etc. (en fin, vale para la vida misma, solo que el escritor era escritor).

Además era uruguayo, nació en 1909 en Montevideo. Reconocido por el célebre Mario Vargas Llosa como uno de los grandes escritores modernos, como dijo en una entrevista "es un escritor enormemente original, coherente; su mundo es un universo de un pesimismo que supera gracias a la literatura".

Les propongo que la próxima vez que visiten una librería o una biblioteca, no dejen pasar sus cuentos y poesía (que prefiero no reproducir aquí, para alentar de alguna manera al objeto-libro, sobre todo para con este escritor). Como despedida otra de sus frases:
Ya dije mucho y varias veces que escribir es un acto de amor. Y sin eufemismo.

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12 de agosto de 2013

✍ Payaso: La profesión más bella del mundo

Payaso (2009), pintura por Akzhana Abdalieva

El siguiente texto está presente en el Libro de oro de los payasos, de Edgar Ceballos. El mismo es del célebre payaso y director cinematográfico Pierre Étaix (y traducido por Yalma Porras):


Antes que nada, un payaso es un payaso
y un augusto es un augusto
Sin embargo, un payaso y un augusto
juntos son dos payasos.

No se puede interpretar al payaso
si no se nace payaso o se está familiarizado.
Es una condición y también una profesión.

Profesión agotadora.
Sí, profesión agotadora
en lo que consiste, etc...

El payaso debe tener el gesto imponente
del sembrador de arroz misma que el augusto
debe preocuparse por cultivar.

Un payaso no es triste. No, particularmente.
Me gustaría conocer a aquel imbécil que sostiene lo contrario.

¿Y por qué un payaso debe ser más triste
que un boticario o un empleado de una gasolinera?
Sin embargo, he conocido payasos tristes
cuando no trabajan y empleados de
gasolineras tristes cuando trabajan.

¿Cuánta gente hubiera querido ser payaso y no lo es?
No basta querer ser payaso para
serlo de verdad, gracias a Dios.

Están los payasos célebres, los otros...
Y finalmente los ilustres desconocidos.
Pero en general todos son un poco desconocidos.
Pero no sufren ni siquiera un poquito.

Ellos son histriones, y al mismo tiempo humildes.
difícilmente se reconoce mérito o talento entre ellos,
en cambio se estiman recíprocamente.
Todos son tan buenos como los demás.

"La profesión más bella del mundo."

Y si no fuera payaso, ¿qué sería?
Si no fuera payaso, no existiría.


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14 de junio de 2013

✍ Para hacer el retrato de un pájaro

Tapa del libro editado por la Editorial Kalandraka, con dibujos de Mordicai Gerstein

Jacques Prévert fue un guionista y poeta surrealista francés, cuyas palabras y versos fueron siempre un canto a la libertad, versos contra las tiranías, las injusticias y la vida libre de los animales. También se dice que fue uno de los autores del juego literario Cadáver exquisito.

En 1946 ingresa al Colegio de Patafísica dedicada "al estudio de las soluciones imaginarias y las leyes que regulan las excepciones" (donde luego alcanzaría el título de "sátrapa"). Ese mismo  edita su libro de poemas Paroles, donde se publica por primera vez “Para hacer un retrato de un pájaro”, con ustedes:



Pintar primero una jaula
con la puerta abierta
pintar después algo bonito
algo simple, algo bello,
algo útil para el pájaro.

Apoyar después la tela contra un árbol
En un jardín en un soto
o en un bosque esconderse tras el árbol
Sin decir nada, sin moverse

A veces el pájaro llega enseguida
Pero puede tardar años
antes de decidirse.
No hay que desanimarse
Hay que esperar
Esperar si es necesario durante años

La celeridad o la tardanza
En la llegada del pájaro
No tiene nada que ver
Con la calidad del cuadro.

Cuando el pájaro llega, si llega
observar el más profundo silencio
esperar que el pájaro entre en la jaula
y una vez que haya entrado
cerrar suavemente la puerta con el pincel.

Después borrar uno a uno todos los barrotes
cuidando de no tocar ninguna pluma del pájaro.

Hacer acto seguido, el retrato del árbol,
escogiendo la rama más bella para el pájaro,
Pintar también el verde follaje
Y la frescura del viento,

El polvillo del sol
y el ruido de los bichos de la hierva en el calor estival
y después esperar
que el pájaro se decida a cantar.

Si el pájaro no canta, mala señal,
Señal de que el cuadro es malo,
Pero si canta es buena señal,
Señal de que podéis firmar.

Entonces arrancadle delicadamente
una pluma al pájaro
Y escribid vuestro nombre
En un ángulo del cuadro.



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3 de junio de 2013

Jack Kerouac: La gente que me interesa

Detalle de una viñeta del libro "The Beats", novela gráfica dibujada por Ed Piskor.

La única gente que me interesa es la que está loca, la gente que está loca por vivir, loca por hablar, loca por salvarse, con ganas de todo al mismo tiempo, la gente que nunca bosteza ni habla de lugares comunes, sino que arde, arde como fabulosos cohetes amarillos explotando igual que arañas entre las estrellas.
Jack Kerouac 
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6 de mayo de 2013

La risa perfecta de Bukowski

"Coloquios históricos I: Alf y Bukowski" es un stencil del Señor-X

Estarás a solas con los dioses y las noches arderán en llamas.
Llevarás las riendas de la vida hasta la risa perfecta,
es la única lucha digna que hay.
Charles Bukowski
Extraído y traducido de su poema "Roll the dice".


Se los dejó aquí la traducción con su original correspondiente:

Si vas a intentarlo,
ve hasta el final.
De otro modo, ni siquiera empieces.

Tal vez suponga perder novias,
esposas, parientes, empleos y
quizá la cabeza.

Tal vez suponga no comer durante 3 o 4 días.
Tal vez suponga helarte en el
banco de un parque.
Tal vez supongo la cárcel,
Tal vez suponga burlas,
Tal vez suponga desdén,
aislamiento.
aislamiento es el regalo,
todo lo otro es una prueba
de tu resistencia,
de cuánto mucho realmente deseas
hacerlo.
y lo harás
a pesar del rechazo y el peor pronóstico
y será mejor que
cualquier otra cosa
que puedas imaginar.

Si lo vas a intentar
hazlo durante todo el camino
no hay otra sensación como esa
Estarás a solas con los dioses
y las noches arderán en llamas.

Llevarás las riendas de la vida
hasta la risa perfecta,
es la única lucha digna que hay.

if you’re going to try,
go all the way.
otherwise, don’t even start.

this could mean losing girlfriends,
wives, relatives, jobs and
maybe your mind.

it could mean not eating for 3 or 4 days.
it could mean freezing on a
park bench.
it could mean jail,
it could mean derision,
it could mean mockery,
isolation.
isolation is the gift,
all the others are a test
of your endurance,
of how much you really want to
do it.
and you’ll do it
despite rejection and the worst odds
and it will be better than
anything else
you can imagine.

if you’re going to try,
go all the way.
there is no other feeling like that.
you will be alone with the gods
and the nights will flame with fire.

you will ride life
straight to perfect laughter,
it's the only good fight there is.
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27 de abril de 2013

Cuando no hay palabras: La noche y el loco

Ante los nefastos hechos que ocurrieron y que están ocurriendo, no se me ocurre como expresar mi juicio sin perderlo. Por eso prefiero sólo hacer dos cosas:

Primero invitarlos a la Jornada de Resistencia en el Hospital Borda, toda la información en la Agenda. Y segundo compartir la poesía de Khalil Gibran, un escritor ya he presentado en otras oportunidades en el blog.

Foto: Sabrina Porcel
(que luego anochecí un poco digitalmente)



La noche y el loco


"Soy como tú, oh Noche, oscuro y desnudo; camino por el llameante sendero que precede mis sueños diurnos, y, siempre que mi pie toca tierra, un gigantesco roble aparece ante mí."
    "No, tú no eres como yo, oh Loco, pues aún miras hacia atrás para ver cuán grande es la pisada que dejas sobre la arena."
"Soy como tú, oh Noche, silencioso y profundo; y en el corazón de mi soledad descansa una Diosa en su cuna; y, en aquel que está naciendo, el Paraíso toca el Infierno."
    "No, tú no eres como yo, oh Loco, pues te estremeces ante el dolor, y el canto del abismo te aterroriza."
"Soy como tú, oh Noche, salvaje y terrible; pues mis oídos están llenos de gritos de naciones conquistadas y suspiros por tierras olvidadas".
    "No, tú no eres como yo, oh Loco, porque tú aún prefieres a tu pequeño-yo como camarada y de tu monstruoso-yo no puedes ser amigo."
"Soy como tú, oh Noche, cruel y despiadado; pues mi corazón se ilumina incendiando barcos en el mar, y mis labios están húmedos de sangre de guerreros asesinados."
    "No, tú no eres como yo, oh Loco, pues el deseo de un espíritu-hermano aún no se ha hecho carne en tí y no se han convertido en ley para ti"
"Soy como tù, oh Noche, alegre y contento; pues aquel que mora en mi sombra está ahora ebrio de vino virgen, y aquella que me sigue está pecando gozosamente."
    "No, tú no eres como yo, oh Loco,pues tu alma está envuelta en el velo de siete pliegues y no puedes sostener tu corazón con vuestra mano."
"Soy como tú, oh Noche, paciente y apasionado  pues en mi pecho están sepultados mil amantes muertos, amortajados con besos marchitos."
    "¿Ah, sí, Loco, eres como yo? ¿Eres tú como yo? ¿Y puedes cabalgar sobre la tempestad como un corcel, y empuñar el rayo como a una espada?
"Como tú, oh Noche, como tú, poderosa y alta, y mi trono está construido sobre colinas de dioses caídos; y también delante mío pasaron los días de besar el doblez de mi vestidura. mas nunca los de contemplar mi rostro."
    "¿Eres tú como yo, infante de mi más oscuro corazón? ¿Y piensas tú mis indómitos pensamientos y hablas mi vasto lenguaje?
"Sí, somos hermanos mellizos, oh Noche; pues tú revelas espacios y yo revelo mi alma."



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19 de abril de 2013

El día de las bicis

19 de abril: Día internacional de la bicicleta. Yo sin saberlo, ayer que le compré de regalo un timbre y un cable de freno nuevo a mi naranja mecánica. Para festejarlo la bici desde tres miradas...

Primero una expresión plástica en honor a Albert Hoffman, el padre onirociclismo:

Pintura de Katie Binder

Luego un extracto de un poema (que no copio completo para que puedan leerlo desde el propio el blog de la autora):

Las bicicletas también narran historias y guardan secretos. Estoy convencida que una bicicleta es un poema.
Clarice Barrico

Y para terminar un video de The Cycologists, un trío de músicos sobre ruedas. Integrado por Linsey Pollak entre ellos (un músico excéntrico autraliano).



Y si aún quieren pasar un rato más frente a la pantalla y aún no se decidieron a salir a dar un paseo aprovechen para bicistar a La Fabricicleta.

¡Felicidades a todxs los ciclistas! y gracias al Payaso Farolito por ayudarme a convertirme en uno de ellos...
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14 de abril de 2013

Las siete personalidades

Texto de Khalil Gibran
extraído del libro El Loco (1818)
Editorial y Libería Goncourt
Traducción: Jorge Sarhan


A la hora más silenciosa de la noche, mientras yo descansaba, adormecido, mis siete personalidades se sentaron juntas y en susurros así conversaban:

Primera Personalidad: Aquí  en este loco, he morado todos estos años, con nada para hacer excepto renovar su dolor durante el día, y recrear su tristeza por la noche. No soporto más mi destino, y ahora me rebelo.

Segunda Personalidad: El tuyo es mejor destino que el mío. Hermano, pues se me ha asignado ser la personalidad alegre de este loco. Yo río sus risas y canto sus horas felices, y danzo sus pensamientos más brillantes con tres pares de pies alados. Debería ser yo el que se rebelara contra mi fastidiosa existencia.

Tercera Personalidad: ¿Y de mí, personalidad conductora del amor, tizón ardiente de pasión salvaje y deseos fantásticos? Soy yo, la personalidad enferma de amor, quien se rebelará contra este loco.

Cuarta Personalidad: Yo, por encima de todos ustedes, soy la más miserable, pues nada me fue dado sino el aborrecible odio y la aversión destructora. Soy yo, la personalidad tempestuosa, la nacida en las oscuras cavernas del Infierno, quien protestará por servir a este loco.

Quinta Personalidad: No, soy yo, la personalidad pensante, la personalidad caprichosa, la personalidad del hambre y de la sed, la condenada a vagar sin descanso en busca de cosas desconocidas y cosas aún no creadas. Soy yo, no ustedes, quien se rebelará.

Sexta Personalidad: Y yo, la personalidad trabajadora, el compasivo labrador, quien, con manos pacientes y ojos anhelantes, transforma los días en imágenes y da nuevas eternas formas a elementos informes. Soy yo, la solitaria quien se revelará contra este loco incansable.

Séptima Personalidad: Qué extraño que todas ustedes deseen rebelarse contra este hombre, porque todos y cada uno de ustedes poseen un preordenado destino que cumplir. ¡Ah! ¡Ojalá fuera yo como alguna de ustedes, una personalidad con una suerte determinada! Mas no tengo ninguna, soy yo la personalidad inútil, la que se sienta sobre lo mudo y vacío del ningún-lugar y de nunca , mientras ustedes están ocupadas recreando vida. ¿Son ustedes o yo, compañeros, quien debe rebelarse?

Cuanto la séptima personalidad calló, las otras seis la contemplaron piadosamente, mas no hablaron; y, cuando la noche creció en oscuridad, una tras otra se retiraron a dormir envueltas por una nueva y feliz sumisión.

Pero la séptima personalidad se quedó mirando y contemplando la nada, que está por debajo de todas las cosas.


Gibran Jalil Gibran (1883-1931)
Poeta, pintor, novelista y ensayista libanés.
Autor de Alas rotas (1912); El Profeta (1923); Jesús, el hijo de hombre (1928); entre otros.
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24 de marzo de 2013

En sólo mil rostros


En sólo mil rostros hay mil nombres,
hay también mil madres, mil padres,
miles de sueños, miles de historias...

Silbidos, maneras de tocar el timbre,
formas de caminar, muecas, risas, cantos
enojos, insultos, peleas y llantos...

En mil rostros hay muchas canciones,
libros, bicicletas, chistes, inventos,
flores, dibujos, hijos y  cuentos...

Recetas inventadas, besos, olores
abrazos, secretos y amores...
Mil rostros y la vez no hay nada.

Pensar que esta imagen debería haber sido treinta veces más larga.


Consigna lúdica:
Rodolfo también tuvo un familiar detenido-desaparecido, encontralo en la imagen de arriba en menos de dos minutos y ganate un pañuelo del color que quieras ¡Qué no desaparezca el humor!
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29 de enero de 2013

El loco

Texto de Khalil Gibran
 extraído del libro El Loco (1818)
Editorial y Libería Goncourt
Traducción: Jorge Sarhan.


Me preguntáis cómo me transformé en un loco. Aconteció así: Un día, mucho tiempo antes del nacimiento de varios dioses, desperté de un profundo sueño y descubrí que todas mis máscaras habían sido robadas —siete máscaras que usara y adoptara en otras tantas siete vidas— corrí desenmascarado por entre el gentío de las calles, clamando: "Ladrones, ladrones, abominables ladrones".

Algunos hombres y mujeres mofábanse de mí y otros corrían hacia sus casas, temiéndome.

Cuando llegué a la plaza del mercado, un joven desde un tejado gritó: "Es un loco". Miré hacia lo alto desafiante; el sol besó mi rostro desnudo y mi alma ardió de amor por el sol y ya no deseé mis máscaras. Y, como en trance, lloré: "Benditos, benditos sean los ladrones que robaron mis máscaras".

Así me convertí en un loco.

Y hallé en mis locuras la libertad y la seguridad; la libertad de la soledad y la seguridad de ser comprendido, pues aquellos que nos comprenden esclavizan algo en nosotros.

Pero no permitas que me enorgullezca demasiado de mi seguridad. Aún un ladrón en prisión se halla salvo de otro ladrón.


Gibran Jalil Gibran (1883-1931)
Poeta, pintor, novelista y ensayista libanés.
Autor de Alas rotas (1912); El Profeta (1923); Jesús, el hijo de hombre (1928); entre otros.
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22 de diciembre de 2012

Palabras para Felix*


Ayer 21 de diciembre, lejos de participar en un ritual maya, fui invitado a un acto de fin de año de séptimo grado, para entregarle el diploma a uno de los egresados. Fui su maestro del taller de magia (sí, en una escuela primaria se ensañaba magia) durante el año pasado. Al enterarme me puse contento y aunque sin saber por qué me eligió, me vi en la necesidad de hacerle algún presente.

Entonces le di un pañuelo, un artilugio mágico y estas vomitadas palabras:

En esta nueva etapa te deseo magia
 para que hagas todo lo que quieras:
no olvides hacer lo imposible,
porque lo posible lo hace cualquiera.

Que si algo no alcanza, lo multipliques,
si algo no te gusta, lo cambies de color, 
recompongas lo roto, se haga leve lo pesado
y que entre lo gris aparezca una flor.

Prefiero ser cursi, a ser flemático,
es por eso estas desprolijas palabras,
descubre en lo cotidiano lo fantástico
y nunca temas pronunciar un abracadabra...

* El nombre del niño fue cambiado para proteger su privacidad.
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